Le silence qui suivit fut si brutal que j’entendis distinctement le petit bourdonnement du réfrigérateur dans la cuisine.
Émilie tenait toujours la facture entre ses doigts. Son regard allait de mon visage à celui de Marc, comme si elle cherchait chez lui une explication capable d’effacer ce qui venait de se passer. Marc, lui, ne disait rien. Il avait cette expression que je connaissais bien : celle qu’il prenait lorsqu’il cherchait très vite une version des faits dans laquelle il pouvait encore apparaître comme quelqu’un de raisonnable.
Ce fut ma belle-mère qui parla la première.
— Marc… qu’est-ce que c’est que ça ?
Il passa une main sur son visage.
— Ce n’est pas ce que vous croyez.
Je faillis rire.
Cette phrase. Toujours cette phrase.
Émilie posa brusquement la facture sur la table.
— Marc, tu m’avais dit qu’elle ne savait rien.
Tous les regards se tournèrent vers elle.
Marc ferma les yeux une seconde.
Trop tard.
Sa mère porta une main à sa bouche. Ma belle-sœur, Claire, se redressa sur sa chaise.
— Attends… « elle ne savait rien » ?
Émilie comprit aussitôt son erreur.
— Je voulais dire…
— Ne vous fatiguez pas, répondis-je calmement. Vous venez de gagner du temps à tout le monde.
Marc se leva.
— Sophie, on va parler dans la cuisine.
— Non.
— S’il te plaît.
— Non, Marc. Tu as choisi de faire entrer cette femme chez nous, devant ta famille, en me demandant de la traiter comme une collègue. Alors nous allons parler ici.
Son père, jusque-là silencieux, posa lentement sa serviette.
— Depuis combien de temps ?
Marc se tourna vers lui.
— Papa…
— Depuis combien de temps tu trompes ta femme ?
Marc ne répondit pas.
Émilie, elle, semblait de plus en plus mal à l’aise. Ce qui m’étonna presque. Je m’étais imaginé une femme sûre d’elle, arrogante, convaincue d’avoir remporté une sorte de compétition. Mais devant moi se trouvait surtout quelqu’un qui venait de comprendre que Marc ne contrôlait plus du tout la situation.
Je repris l’enveloppe.
— La facture date du 12 mai. Mais leur histoire a commencé avant.
Marc releva brusquement la tête.
— Qu’est-ce que tu racontes ?
Je sortis une deuxième feuille.
Cette fois, son visage se décomposa vraiment.
C’était un relevé de notre compte joint.
Une série de virements relativement discrets y apparaissait. Deux cents euros. Trois cents. Parfois cinq cents. Toujours vers le même compte.
Émilie regarda la feuille.
Puis Marc.
— C’est quoi ?
Je la regardai.
— Vous ne le saviez pas ?
Elle secoua la tête.
Je poussai le relevé vers elle.
— Marc transfère de l’argent depuis notre compte commun sur un second compte depuis huit mois.
— Sophie, arrête.
Je continuai.
— Au début, je pensais que c’était un compte personnel. Puis j’ai découvert qu’il servait à payer des hôtels, des restaurants, des billets de train… et certaines dépenses que tu présentais ensuite comme professionnelles.
Mon beau-père fixa Marc avec une expression glaciale.
— Tu as utilisé l’argent du ménage pour financer ta liaison ?
— Ce n’est pas aussi simple.
— Alors rends-le simple, répondit-il.
Marc me lança un regard chargé de colère.
Et là, pour la première fois, je vis disparaître le mari affable, poli, toujours capable de faire sourire tout le monde.
— Tu m’espionnais ?
Je restai immobile.
— Tu préfères vraiment poser cette question ?
— Tu fouillais mes affaires, mes comptes, mon téléphone ?
— Notre compte, Marc.
— Tu n’avais aucun droit de…
Claire tapa soudain la paume contre la table.
— Aucun droit ? Sérieusement ?
Marc se tourna vers elle.
— Ne t’en mêle pas.
— Tu amènes ta maîtresse dîner avec maman et papa et tu crois encore pouvoir décider qui s’en mêle ?
Émilie repoussa sa chaise.
— Je vais partir.
Je la regardai.
— Vous pouvez. Mais avant, j’aimerais vous poser une question.
Elle hésita.
— Quoi ?
— Marc vous a dit que notre mariage était terminé depuis combien de temps ?
Le visage de Marc changea immédiatement.
Émilie resta figée.
Je compris.
— Il vous a dit que nous étions séparés.
Elle baissa les yeux.
— Il m’a dit que vous viviez encore ensemble temporairement. Pour des raisons financières.
Un rire incrédule échappa à Claire.
Ma belle-mère ferma les yeux de honte.
Marc s’approcha d’Émilie.
— Ne l’écoute pas. Elle essaie de te manipuler.
Je me levai à mon tour.
— Alors dis-lui la vérité.
Il me fixa.
— Quelle vérité ?
— Celle sur Bordeaux.
Son visage devint parfaitement immobile.
Émilie fronça les sourcils.
— Qu’est-ce qu’il y a à Bordeaux ?
Je sentis mon cœur battre plus fort, mais ma voix resta calme.
Pendant trois semaines, je m’étais préparée à ce moment. Pourtant, maintenant qu’il arrivait, une partie de moi espérait encore découvrir que j’avais mal compris.
Je sortis mon téléphone.
— Mardi dernier, Marc m’a dit qu’il devait aller à Paris pour rencontrer un client.
— Oui, répondit Émilie. Il m’a dit pareil.
Je posai le téléphone sur la table et fis glisser une photo vers elle.
Marc et une femme étaient assis à la terrasse d’un café du quartier des Chartrons.
La femme n’était pas Émilie.
On voyait parfaitement Marc lui tenir la main.
Émilie blanchit.
— C’est qui ?
Marc ne répondit pas.
Je fis défiler une deuxième photo.
Puis une troisième.
Même femme.
Même proximité.
Cette fois, Émilie se tourna brutalement vers lui.
— Qui est-elle ?
— Émilie, je peux expliquer.
— Qui est-elle ?
Je connaissais déjà la réponse.
Parce que j’avais suivi cette femme après avoir découvert les photos.
Et deux jours auparavant, j’avais trouvé son nom.
Mais surtout, j’avais découvert quelque chose que je n’avais encore montré à personne.
Je regardai Marc.
— Dis-lui, Marc.
Il resta silencieux.
Alors je prononçai moi-même ce nom.
— Elle s’appelle Hélène Duval.
Mon beau-père lâcha sa fourchette.
Le métal heurta l’assiette avec un bruit sec.
Je tournai la tête vers lui.
Son visage venait de perdre toute couleur.
— Papa ? demanda Claire.
Il ne regardait ni Marc ni Émilie.
Il regardait uniquement la photo.
Puis il murmura :
— Où as-tu trouvé cette femme ?
Je sentis un frisson courir dans mon dos.
— Pourquoi ?
Il releva enfin les yeux vers moi.
— Parce qu’Hélène Duval est censée être morte depuis douze ans.
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