Per qualche secondo nessuno si mosse. Sentivo soltanto il fruscio degli alberi oltre le finestre aperte della villa e il rumore lontano delle posate che un cameriere, rimasto immobile sulla soglia, aveva appena appoggiato su un vassoio. Quasi cento persone ci stavano guardando, ma io vedevo soltanto Lorenzo e Andrea. Cinque anni della mia vita sembravano improvvisamente compressi dentro quella fotografia.
«Adesso diglielo», ripeté Andrea.
Lorenzo abbassò gli occhi.
«Non qui.»
Risi, ma fu un suono amaro, quasi irriconoscibile.
«Non qui? Lorenzo, siamo al nostro matrimonio. Tra pochi minuti avrei dovuto prometterti di passare il resto della mia vita con te. Direi che questo è esattamente il posto giusto.»
Mia madre fece un passo verso di me.
«Sofia, forse sarebbe meglio andare in una stanza privata.»
«No.»
La mia voce uscì più ferma di quanto mi sentissi.
Guardai Lorenzo.
«Dimmi soltanto una cosa. Conoscevi Andrea prima di conoscere me?»
Lorenzo rimase in silenzio.
Quello bastò.
Mi tolsi lentamente il velo dalla testa. Non perché avessi già deciso di annullare il matrimonio, ma perché all'improvviso mi sembrava assurdo indossarlo mentre l'uomo davanti a me non riusciva nemmeno a rispondere a una domanda così semplice.
«Da quanto tempo?»
Andrea serrò la mascella.
«Da prima che tu e io ci lasciassimo.»
Mi voltai verso di lui.
«Ho chiesto a Lorenzo.»
«E lui continuerà a mentire finché potrà.»
Lorenzo scattò.
«Tu non sai tutto.»
«So abbastanza.»
«Allora perché hai aspettato cinque anni?»
La domanda di Lorenzo colpì Andrea in pieno. Per la prima volta da quando era entrato, il suo volto perse quella sicurezza rabbiosa. Abbassò lo sguardo per un istante.
Io lo notai.
«Già», dissi. «Perché hai aspettato cinque anni? E soprattutto, come sapevi che mi sposavo oggi?»
Andrea non rispose immediatamente.
Lorenzo invece impallidì.
Fu una reazione minuscola, ma la vidi.
«Lorenzo?»
Lui mi prese delicatamente per il gomito.
«Sofia, andiamo dentro. Ti spiego tutto.»
Ritirai il braccio.
«Comincia dalla fotografia.»
Lorenzo inspirò profondamente.
«Cinque anni fa lavoravo per una società di consulenza a Firenze. Andrea era cliente dell'azienda.»
Guardai Andrea.
Lui annuì.
«È vero.»
«Ci siamo incontrati diverse volte per lavoro», continuò Lorenzo. «Quella fotografia è stata scattata durante una cena aziendale.»
«E sapevi che stava con me?»
Lorenzo esitò.
«Sì.»
Qualcosa dentro di me cedette.
Ricordai il nostro primo appuntamento, quasi quattro anni prima. Avevamo parlato per ore in un piccolo ristorante di Siena. Lorenzo mi aveva chiesto delle mie relazioni precedenti e io gli avevo raccontato di Andrea. Gli avevo persino mostrato una fotografia sul telefono.
Lorenzo aveva guardato lo schermo e aveva detto: Non credo di averlo mai visto.
Una bugia precisa. Consapevole.
«Perché hai mentito?»
«Perché quando ti ho conosciuta davvero, Andrea non faceva più parte della mia vita.»
Andrea fece un passo avanti.
«Dille anche perché io non facevo più parte della sua.»
Lorenzo lo fulminò con lo sguardo.
«Non farlo.»
«Che cosa devo sapere?» chiesi.
Andrea mi guardò finalmente negli occhi.
«Ricordi perché ci siamo lasciati?»
La domanda mi fece quasi male fisicamente.
Certo che ricordavo.
Andrea era sparito emotivamente negli ultimi mesi della nostra relazione. Telefonate ignorate. Appuntamenti cancellati. Nervosismo. Poi, una sera, mi aveva detto che non riusciva più a immaginare un futuro con me. Nessun tradimento, almeno secondo lui. Nessuna spiegazione vera.
Due settimane dopo aveva lasciato Firenze.
Avevo passato mesi a chiedermi cosa avessi sbagliato.
«Mi hai detto che non mi amavi più.»
Andrea abbassò lo sguardo.
«Ho mentito.»
Il brusio degli invitati sembrò diventare più forte.
«Perché?»
Andrea indicò Lorenzo.
«Perché qualcuno mi convinse che lasciarti fosse l'unico modo per proteggerti.»
Mi voltai lentamente verso l'uomo che avrei dovuto sposare.
Lorenzo scosse subito la testa.
«Non è andata così.»
«Allora come è andata?»
Andrea tirò fuori il telefono.
«Ho conservato qualcosa per cinque anni.»
Lorenzo gli afferrò il polso prima che potesse sbloccare lo schermo.
«Basta.»
Andrea lo spinse via.
Valentina si mise immediatamente accanto a me.
«Non toccatevi. Nessuno dei due.»
Andrea aprì una vecchia conversazione e mi porse il telefono.
C'erano messaggi risalenti all'ultima settimana della mia relazione con lui. Il mittente non aveva un nome, soltanto un numero.
Lessi il primo.
Se resti con Sofia, prima o poi verrà coinvolta anche lei.
Il secondo era peggiore.
Hai già visto cosa possiamo fare. Lasciala fuori da questa storia.
Alzai gli occhi.
«Chi li ha mandati?»
Andrea guardò Lorenzo.
«Il numero apparteneva alla società per cui lavorava.»
«Non significa che fossi io!» esplose Lorenzo. «Eravamo più di quaranta dipendenti.»
Andrea scorse ancora.
«Allora spiegale questo.»
Comparve una fotografia.
Io e Andrea davanti al portone del mio vecchio appartamento. Fotografati da lontano.
Sotto c'era un messaggio.
Ultimo avvertimento.
Sentii Valentina trattenere il fiato.
«Andrea... perché non sei andato alla polizia?»
«Ci sono andato.»
«E?»
«La mattina dopo qualcuno entrò nel mio appartamento senza rubare niente. Lasciò soltanto una cartella sul tavolo.»
Lorenzo chiuse gli occhi.
Quella volta non poteva nascondere di sapere.
«Che cartella?» domandai.
Andrea mi fissò.
«Documenti della società. Fatture false, trasferimenti di denaro, nomi di clienti. Io avevo scoperto qualcosa che non avrei dovuto scoprire.»
«E Lorenzo cosa c'entra?»
Andrea rimase in silenzio.
Poi disse lentamente:
«Lorenzo era la persona che mi consegnò quella cartella.»
Mi mancò il respiro.
Lorenzo sollevò immediatamente lo sguardo.
«Perché stavo cercando di aiutarlo.»
«Aiutarmi?» Andrea rise amaramente. «Mi dicesti di sparire.»
«Perché se fossi rimasto ti avrebbero distrutto!»
Quella frase attraversò la sala come un colpo.
Mi avvicinai a Lorenzo.
«Chi sono “loro”?»
Lui non rispose.
«Lorenzo.»
«Non posso dirtelo qui.»
«Non puoi oppure non vuoi?»
Per la prima volta vidi paura vera nei suoi occhi.
Non paura di perdere me.
Paura di qualcun altro.
Andrea si guardò intorno tra gli invitati. Il suo volto cambiò improvvisamente.
«Sofia», mormorò.
«Cosa?»
Non guardava più me.
Guardava qualcuno seduto nelle ultime file.
Seguii il suo sguardo.
Un uomo sulla sessantina, elegante, capelli grigi, si era appena alzato dalla sedia. Lo conoscevo bene.
Carlo Bianchi.
Il socio storico del padre di Lorenzo. L'uomo che aveva organizzato metà dei contatti professionali della famiglia e che quella mattina mi aveva abbracciata chiamandomi “la figlia che non aveva mai avuto”.
Andrea impallidì.
«È lui.»
Carlo ci osservò per qualche secondo, poi infilò tranquillamente una mano nella giacca.
Lorenzo si mise davanti a me.
Ma Carlo estrasse soltanto il telefono.
Lo schermo si illuminò.
Nello stesso istante, il cellulare di Lorenzo vibrò.
Lui lo guardò.
Io vidi il messaggio prima che riuscisse a nasconderlo.
Non doveva tornare. Portala via prima che Sofia scopra cosa hai fatto quella notte.
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