Per qualche secondo nessuno capì davvero cosa avesse appena detto mio padre.
O forse lo capirono tutti prima di me.
Io rimasi immobile, con la lettera di Roberto ancora tra le mani e una sola frase che continuava a rimbombarmi nella testa.
«Quando sei nata, io feci già fare un test.»
Guardai Carlo.
«Che test?»
Mio padre inspirò lentamente, come se ogni parola gli costasse uno sforzo fisico.
«Un test di paternità.»
Il brusio tra gli invitati riprese, più forte. Qualcuno si alzò, altri si scambiarono sguardi increduli. Il sacerdote fece un passo indietro, evidentemente consapevole che quella cerimonia ormai non aveva più nulla di religioso.
Io invece non riuscivo a staccare gli occhi da mio padre.
«Tu sapevi della relazione tra mamma e Roberto?»
Carlo annuì.
Mia madre scoppiò a piangere.
«Carlo, ti prego.»
«No, Anna. È finita.»
Il tono di mio padre non era arrabbiato. Era stanco.
Quella stanchezza mi spaventò molto più di un urlo.
«Lo scoprii quando tua madre era incinta di quasi quattro mesi.»
Mi mancò il respiro.
«E sei rimasto con lei?»
Carlo guardò mia madre.
Per un momento vidi qualcosa di profondissimo passare tra loro. Dolore, sì. Ma anche una vita intera che io non conoscevo.
«La amavo.»
Lucia fece una risata amara.
«Che bella storia.»
Matteo si voltò verso di lei.
«Mamma, basta.»
«No, Matteo. Non basta affatto. Per trent’anni mi hanno lasciata vivere con il dubbio.»
Carlo la guardò.
«Tu non avevi alcun diritto di coinvolgere i ragazzi.»
«E tu avevi il diritto di nascondermi il risultato?»
Quelle parole fecero gelare la sala.
Mi voltai di nuovo verso mio padre.
«Nasconderle il risultato?»
Carlo non rispose subito.
Fu Matteo a fare un passo avanti.
«Signor Bianchi, il test esiste ancora?»
Mio padre abbassò gli occhi.
«Sì.»
Sentii le gambe diventarmi molli.
«Dove?»
«A casa.»
Lucia strinse il velo tra le mani con tanta forza da spiegazzarlo.
«Non è vero.»
Carlo la fissò.
«È vero.»
«Roberto mi disse che non era mai stato fatto.»
«Perché glielo chiesi io.»
Lucia sembrò ricevere uno schiaffo.
«Tu cosa?»
Mio padre si passò una mano sul volto.
«Quando nacque Giulia, Roberto venne in ospedale.»
Mia madre chiuse gli occhi.
Io mi voltai verso di lei.
«È venuto in ospedale?»
Anna annuì con un movimento quasi impercettibile.
«Non per vederti. Almeno, non ufficialmente.»
Carlo continuò.
«Mi affrontò nel parcheggio. Disse che aveva diritto di sapere.»
«E tu accettasti?»
«Sì.»
«Perché?»
Questa volta mio padre mi guardò direttamente.
«Perché anch’io avevo bisogno di sapere se eri mia figlia.»
Quelle parole mi colpirono in un punto che non sapevo nemmeno di avere.
Per trentuno anni avevo creduto che la mia nascita fosse stata una cosa semplice. Mia madre, mio padre, una famiglia normale. Imperfetta, certo, ma normale.
Adesso scoprivo che pochi giorni dopo essere venuta al mondo due uomini avevano discusso su chi avesse il diritto di chiamarmi figlia.
Mi asciugai una lacrima con rabbia.
«E il risultato?»
Nessuno respirò.
Carlo aprì la bocca.
Lucia lo interruppe.
«Aspetta.»
Tutti si voltarono verso di lei.
Aveva perso completamente l’arroganza di pochi minuti prima.
«Prima che tu dica qualsiasi cosa, voglio sapere una cosa.»
Guardò mio padre.
«Chi fece eseguire quel test?»
Carlo aggrottò la fronte.
«Un laboratorio privato a Firenze.»
«Nome.»
«Perché?»
«Dimmi il nome.»
Mio padre esitò.
«Laboratorio San Marco.»
Lucia lasciò cadere il velo.
Il tessuto bianco scivolò sul pavimento.
Matteo se ne accorse.
«Mamma?»
Lei sembrava non sentirlo.
«San Marco…»
«Cosa c’è?» chiesi.
Lucia alzò gli occhi verso di me.
«Roberto conosceva il proprietario.»
Un silenzio diverso cadde nella sala.
Non più shock.
Sospetto.
Carlo scosse la testa.
«Non significa niente.»
«Significa che quella famiglia aveva rapporti con noi da anni. Roberto aveva investito denaro in quel laboratorio.»
Matteo si irrigidì.
«Io non ne sapevo nulla.»
«Perché tuo padre non te lo raccontava.»
Mi voltai verso Carlo.
«Hai ricevuto il risultato direttamente dal laboratorio?»
Mio padre esitò.
Una frazione di secondo.
Ma la vidi.
«Papà.»
«Mi arrivò una busta.»
«Da chi?»
«Da un corriere.»
«Sigillata?»
«Sì.»
Lucia scosse la testa.
«Non puoi essere certo di niente.»
Carlo si arrabbiò finalmente.
«Il test diceva che Giulia era mia figlia.»
Quelle parole esplosero nella stanza.
Io chiusi gli occhi.
Per un istante provai un sollievo così potente che quasi mi fece male.
Matteo lasciò uscire un respiro che sembrava trattenere da ore.
Poi guardò me.
I nostri occhi si incontrarono.
Avrei voluto andare verso di lui.
Avrei voluto crederci.
Ma Lucia aveva appena piantato un dubbio nel terreno.
E ormai quel dubbio aveva radici.
«Voglio vedere il documento.»
Carlo annuì.
«Te lo mostrerò.»
Lucia si avvicinò.
«E se fosse falso?»
Matteo si girò bruscamente.
«Basta!»
La sua voce riempì la villa.
Lucia arretrò.
«Hai già distrutto abbastanza questo giorno.»
«Sto cercando di impedirti di fare un errore.»
«No. Stai cercando di controllare ancora una volta la mia vita.»
Lucia lo fissò.
«Se quel test è stato manipolato, potresti sposare tua sorella.»
Quelle parole furono così brutali che mia madre emise un singhiozzo.
Matteo impallidì.
Io sentii qualcosa spezzarsi dentro.
«Non dirlo mai più.»
La mia voce uscì bassa.
Lucia mi guardò.
«Giulia, io—»
«Non pronunciare mai più quella frase finché non avrai una prova.»
Presi il velo da terra.
Non lo rimisi.
Lo appoggiai su una sedia.
Poi guardai Matteo.
«Oggi non possiamo sposarci.»
Lui non reagì subito.
Ma vidi la ferita nei suoi occhi.
«Giulia…»
«Non sto dicendo che non voglio sposarti.»
La voce mi tremò.
«Sto dicendo che non voglio iniziare il nostro matrimonio con questo dubbio tra noi.»
Matteo abbassò lo sguardo.
Poi annuì.
«Hai ragione.»
Lucia sembrò rilassarsi.
Fu quello a farmi arrabbiare.
Mi voltai verso di lei.
«E non pensi di aver vinto.»
Il suo volto cambiò.
«Domani io e Matteo faremo un test genetico indipendente. Insieme. In un posto scelto da noi.»
Matteo annuì subito.
«Sì.»
Lucia strinse le labbra.
«E nel frattempo,» continuai, «voglio vedere il vecchio test. Voglio sapere chi lavorava nel laboratorio. Voglio sapere perché Roberto scrisse quella lettera. E soprattutto voglio sapere perché tu hai aspettato fino al giorno del matrimonio per fare tutto questo.»
Lucia non rispose.
Quella fu la prima volta che ebbi la certezza che mi stesse ancora nascondendo qualcosa.
Matteo la fissò.
«Mamma?»
Lei prese la borsa dalla prima fila.
«Non qui.»
«Hai appena distrutto una cerimonia davanti a ottanta persone e adesso dici non qui?»
Lucia esitò.
Poi guardò mia madre.
Anna smise improvvisamente di piangere.
Le due donne si fissarono come se tra loro esistesse una conversazione silenziosa iniziata molti anni prima.
«Chiedilo a lei,» disse Lucia.
Mi voltai verso mia madre.
«Chiedermi cosa?»
Lucia prese un respiro.
«Chiedile dove si trovava la notte in cui Roberto morì.»
La sala cadde nuovamente nel silenzio.
Guardai mia madre.
«Mamma?»
Anna non rispose.
Carlo le afferrò il braccio.
«Non c’entra niente.»
Lucia rise senza allegria.
«Oh, invece c’entra.»
Matteo la guardò incredulo.
«Mio padre è morto per un infarto.»
«È quello che vi hanno detto.»
Mi si gelò il sangue.
«Cosa stai insinuando?»
Lucia aprì la borsa e tirò fuori un telefono vecchio, con lo schermo graffiato.
«Questo era di Roberto.»
Matteo fece un passo verso di lei.
«Pensavo che la polizia l’avesse sequestrato.»
«Lo restituirono mesi dopo.»
Accese il telefono.
Le mani le tremavano.
«Per cinque anni non sono riuscita a guardare tutto quello che c’era dentro.»
Scorse lentamente alcune cartelle.
«Poi, tre settimane fa, ho trovato un messaggio vocale che non avevo mai ascoltato.»
Mia madre si alzò di scatto.
«Lucia, no.»
Quella reazione bastò.
Mi voltai verso Anna.
«Tu sapevi del messaggio.»
Lei rimase immobile.
Lucia premette lo schermo.
La voce di Roberto riempì la villa.
Era affannata.
Debole.
Ma chiarissima.
«Anna, se stai ascoltando… significa che non sei tornata. Non so quanto tempo mi resta, ma devi dire la verità a Carlo. E soprattutto devi dire a Giulia che il test…»
La registrazione si interruppe.
Matteo si avvicinò al telefono.
«Perché si ferma?»
Lucia non rispose.
«Mamma.»
Lei alzò lentamente gli occhi.
«Perché qualcuno ha cancellato il resto.»
Poi guardò Anna.
«E quella notte, l’ultima persona che vide Roberto vivo fu tua madre.»
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