Arranquei O Microfone Da Minha Sogra No Meu Casamento — Então Descobri Que Meu Marido Foi Pago Para Se Casar Comigo

Ninguém respondeu imediatamente.

A voz de Marcelo continuava do outro lado da ligação, tranquila demais para um homem que acabara de desmontar trinta anos da minha vida em uma única frase.

— Camila está ouvindo, não está?

Olhei para Rafael e fiz sinal para que não desligasse.

— Estou — respondi.

Minha mãe segurou meu braço.

— Camila, não.

Afastei a mão dela sem tirar os olhos do telefone.

— Quem é meu pai?

Marcelo soltou uma respiração curta.

— Isso não é uma conversa para telefone.

— Então você não tem nada.

— Tenho mais do que sua mãe jamais teve coragem de lhe mostrar.

Sônia empalideceu.

— Não escuta esse homem.

Marcelo ouviu.

— Boa noite, Sônia.

Minha mãe ficou imóvel.

Havia algo naquela saudação que me incomodou. Não era a forma como alguém falaria com uma desconhecida depois de trinta anos.

— Onde? — perguntei.

— Amanhã, onze horas. Praça da Liberdade. Sozinha.

— E meu pai estará lá?

Houve uma pausa.

— Se você levar o pen drive.

A ligação terminou.

Minha mãe imediatamente se virou para mim.

— Você não vai.

— Eu não disse que iria.

— Eu conheço Marcelo.

— Quanto?

Ela hesitou.

— O suficiente.

Aquilo reacendeu minha raiva.

— Essa resposta não serve mais.

Augusto permanecia perto da janela, silencioso. Desde que ouvira que talvez não fosse meu pai biológico, parecia ter envelhecido anos.

Aproximei-me dele.

— Pai.

Ele me olhou.

— Você continua sendo minha filha.

Minha garganta apertou.

— Eu sei.

Foi a primeira coisa naquela noite em que consegui acreditar sem precisar de provas.

Rafael quebrou o silêncio.

— Podemos descobrir mais antes de fazer qualquer coisa.

Ele apontou para o pen drive.

— Teresa mencionou a Fundação Santa Cecília.

Pesquisamos entre os próprios arquivos, sem conectar o computador à internet. Encontramos quatro referências à fundação. Uma delas continha um endereço antigo no bairro Funcionários e o nome de uma administradora: Lúcia Ferraz.

Minha mãe reconheceu.

— Lúcia era enfermeira.

— No hospital onde eu nasci?

Ela assentiu.

— Ela estava no plantão naquela noite.

Na manhã seguinte, fomos ao endereço.

Eu não obedeci Marcelo. Também não fui à Praça da Liberdade.

Fui procurar Lúcia.

A Fundação Santa Cecília já não funcionava ali. No lugar havia um escritório de contabilidade, mas uma funcionária mais velha se lembrava do nome e nos deu uma informação: Lúcia ainda vivia em Belo Horizonte.

Duas horas depois, estávamos diante de uma pequena casa no bairro Floresta.

Quem abriu a porta foi uma mulher de cabelos completamente brancos.

Quando viu minha mãe, levou a mão à boca.

— Sônia?

Minha mãe começou a chorar.

— Oi, Lúcia.

Os olhos da mulher vieram para mim.

Ela não perguntou quem eu era.

— Você é Camila.

Entramos.

Lúcia recusou café, recusou água e fechou todas as cortinas antes de sentar.

— Teresa me fez prometer que, se algum dia você aparecesse, eu contaria tudo.

Meu coração acelerou.

— Então conta.

Lúcia olhou para Sônia.

— Sua mãe não sabe toda a verdade.

Sônia franziu a testa.

— Como assim?

— Na noite em que Camila nasceu, Marcelo apareceu no hospital antes de Augusto chegar.

Minha mãe ficou rígida.

— Eu lembro.

— Mas ele não estava sozinho.

Lúcia abriu uma gaveta e retirou uma pequena agenda.

— Teresa me pediu que anotasse nomes, horários, qualquer coisa estranha. Eu guardei isso durante trinta anos.

Ela abriu numa página marcada.

11h42 — nascimento.

12h15 — Marcelo Valença.

12h27 — Dr. Álvaro Mendes.

12h41 — visitante não identificado.

— Quem era o visitante? — perguntei.

— Na época eu não sabia.

— E agora?

Lúcia assentiu.

— Descobri anos depois.

Minha mãe apertou os braços da cadeira.

— Quem?

Antes que Lúcia respondesse, alguém bateu à porta.

Três batidas.

Pausa.

Mais duas.

O rosto dela perdeu a cor.

— Não façam barulho.

Meu pai se levantou.

— Você está esperando alguém?

— Não.

As batidas recomeçaram.

Então ouvimos uma voz masculina:

— Dona Lúcia? Entrega para a senhora.

Rafael olhou pela fresta da cortina.

— Tem um homem com uniforme de entregador.

Lúcia não abriu.

Poucos segundos depois, ouvimos uma motocicleta se afastando.

Havia um envelope no chão, empurrado por baixo da porta.

Meu nome estava escrito nele.

CAMILA.

Rafael tentou impedir, mas eu abri.

Dentro havia uma fotografia.

Era da Praça da Liberdade.

Marcelo estava sentado em um banco.

Ao lado dele havia um homem grisalho, elegante, provavelmente na casa dos sessenta anos.

No verso:

“Seu pai veio. Você não.”

Meu coração disparou.

Lúcia pediu a fotografia.

Quando viu o homem, deixou a agenda cair.

— Meu Deus.

— Você conhece ele?

Ela olhou para minha mãe.

Sônia já estava chorando.

— Esse é o visitante da maternidade — disse Lúcia.

Minha mãe balançou a cabeça desesperadamente.

— Não pode ser.

— Quem é ele? — perguntei.

Lúcia pronunciou o nome.

— Henrique Bastos.

Meu pai deu um passo para trás.

Eu conhecia aquele nome.

Qualquer pessoa em Minas Gerais conhecia.

Henrique Bastos era fundador de um dos maiores conglomerados de construção e mineração do estado.

Mas minha mãe reagira como se tivesse visto um fantasma.

— Você conhecia Henrique? — perguntei.

Sônia cobriu o rosto.

— Uma vez.

— Uma vez como?

— Na festa de aniversário de Eduardo. Antes de eu conhecer Augusto.

Eu senti o estômago revirar.

Lúcia segurou minha mão.

— Camila, existe outra coisa.

Ela abriu a agenda novamente e retirou um papel dobrado escondido na capa.

Era uma cópia de um exame antigo.

No topo apareciam três nomes.

Sônia Valença.

Henrique Bastos.

Recém-nascida: Camila.

Abaixo havia uma conclusão manuscrita.

Compatibilidade excluída.

Olhei para Lúcia sem entender.

— Isso diz que Henrique não é meu pai.

— Exatamente.

— Então por que Teresa disse que Marcelo trabalha para meu verdadeiro pai?

Lúcia ficou em silêncio.

Minha mãe começou a tremer.

Foi Rafael quem percebeu primeiro.

— Porque talvez Henrique também tenha sido enganado.

Lúcia assentiu.

— Esse exame nunca foi entregue a ele.

— Quem alterou a história?

Lúcia virou a folha.

No verso havia uma assinatura autorizando a retirada do exame original do arquivo do hospital.

Reconheci o sobrenome imediatamente.

Marcelo Valença.

Meu celular vibrou.

Uma mensagem de número desconhecido.

Era uma fotografia tirada naquele exato momento, do lado de fora da casa de Lúcia.

Nós cinco aparecíamos através de uma pequena abertura da cortina.

Abaixo havia apenas uma frase:

“Agora você fez a pergunta certa. Henrique também não é seu pai.”

E, segundos depois, chegou outra mensagem.

Uma fotografia de um homem mais jovem, ao lado de Teresa.

Minha mãe olhou para a tela e perdeu completamente as forças.

— Não...

Segurei seus ombros.

— Quem é ele?

Sônia ergueu os olhos para mim.

— O homem que morreu seis meses antes de você nascer.