O Garçom Se Recusou A Passar Meu Cartão — Minutos Depois, Descobri Que Meu Nome Escondia Uma Fortuna De R$ 70 Milhões

— Meu beneficiário?

Li a frase novamente. Antônio Monteiro sempre parecera o homem menos interessado em negócios da família. Professor universitário aposentado, discreto, metódico, alguém que passava os domingos falando de livros enquanto Roberto discutia investimentos e Beatriz tentava mudar de assunto.

Antônio morrera quinze anos antes.

E agora seu nome estava no centro de tudo.

— Explique — pedi a Beatriz.

Ela sentou-se novamente.

— Meu pai descobriu o que Roberto tinha feito antes de você.

— A falsificação?

— Sim. Quando percebeu que Roberto usara sua assinatura para retirar dinheiro da Almeida & Vasconcelos, tentou obrigá-lo a devolver.

— E por que não me contou?

Gabriel respondeu:

— Porque o dinheiro não podia simplesmente voltar.

Olhei para ele.

— Por quê?

Gabriel puxou outra folha do envelope.

— Porque a compra do imóvel valorizou muito rápido. Augusto percebeu que vender imediatamente causaria prejuízo e chamaria atenção para a operação irregular. Antônio criou a Vértice para separar o patrimônio até encontrarem uma forma legal de devolver sua participação.

— Então esconderam um crime para proteger o dinheiro roubado.

— Basicamente — disse Gabriel.

Não havia heroísmo naquela história. Apenas pessoas tomando decisões ruins para corrigir decisões ainda piores.

— E os outros imóveis?

Beatriz respirou fundo.

— Foram comprados com os rendimentos do primeiro.

Isso explicava como dois milhões e quatrocentos mil haviam se transformado num patrimônio superior a quarenta milhões.

— Então quarenta por cento disso realmente pertence a mim.

— Talvez mais — respondeu Gabriel.

Beatriz virou-se bruscamente para ele.

— Gabriel.

— Ele precisa saber.

— Saber o quê?

Gabriel colocou sobre a mesa uma planilha antiga.

Minha experiência profissional falou antes da emoção. Examinei os números, aportes, distribuições e reinvestimentos.

Algo estava errado.

— Os percentuais mudaram.

— Em 2012 — disse Gabriel. — Augusto fez um aporte pessoal para comprar mais dois imóveis. Beatriz também deveria aportar proporcionalmente, mas não tinha dinheiro.

Continuei lendo.

— Então a participação dela deveria ter sido diluída.

— Deveria.

— Mas não foi.

— Porque alguém cobriu o aporte dela.

Levantei os olhos.

— Quem?

Gabriel apontou para uma linha.

Almeida & Vasconcelos Participações.

Meu dinheiro novamente.

— Isso aumentaria minha participação econômica.

— Para cinquenta e dois por cento — disse ele.

Controle da empresa.

Aquela era a verdadeira razão da pressa.

Não estavam disputando apenas uma dívida de restaurante. Estavam disputando quem controlava a Vértice.

— Quem administra a empresa hoje?

Beatriz respondeu:

— Um conselho provisório criado depois da morte de Augusto.

— Quem faz parte?

— Eduardo Salles, Laura e...

Ela parou.

— E quem?

Gabriel terminou:

— Marcelo.

Fiquei em silêncio.

Meu sobrinho.

Outra vez.

— Marcelo faz parte do conselho da Vértice?

— Há quatro meses — respondeu Gabriel.

Peguei imediatamente o celular.

Marcelo atendeu.

— Onde você está?

— Ainda perto do restaurante.

— Entre.

Poucos minutos depois, ele apareceu.

Quando viu Gabriel, ficou surpreso.

— Quem é ele?

— Depois. Primeiro responda: você faz parte do conselho da Vértice?

Marcelo congelou.

A hesitação foi suficiente.

— Faço.

— Por que mentiu?

— Eu não menti.

— Você omitiu uma informação essencial.

— Porque eu entrei justamente para investigar!

— Quem colocou você lá?

Marcelo olhou para Beatriz.

— Ela.

Virei-me para minha ex-mulher.

— Você?

— Eu precisava de alguém da sua família no conselho antes que os outros controlassem tudo.

— Então escolheu meu sobrinho sem me contar.

— Se colocasse seu nome, Roberto...

Ela parou.

— Roberto está morto.

Beatriz ficou pálida.

— Eu ia dizer os antigos representantes dele.

Mas percebi.

Ela quase cometera um erro.

Gabriel também percebeu.

— Mãe, o que você ia dizer?

— Nada.

— Você ia dizer Roberto.

Beatriz apertou a bolsa.

— Foi força de expressão.

Gabriel balançou a cabeça.

— Não foi.

O celular dele tocou.

Número desconhecido.

Atendeu.

— Alô?

A expressão em seu rosto mudou.

— Quem está falando?

Todos ficamos em silêncio.

Gabriel colocou no viva-voz.

Uma voz masculina, envelhecida e rouca, surgiu.

— Você encontrou o envelope.

Beatriz perdeu completamente a cor.

— Não...

Gabriel ficou imóvel.

— Quem é?

A voz respondeu:

— Pergunte à sua mãe.

Beatriz levou a mão à boca.

— Roberto?

Meu coração pareceu parar.

Do outro lado veio uma pequena risada.

— Finalmente alguém fez a pergunta certa.

Gabriel apertou o telefone.

— Você está morto.

— Foi conveniente que todos acreditassem nisso.

Olhei para Beatriz.

Ela chorava.

— Você sabia — falei.

— Não. Eu juro que não.

A voz continuou:

— Henrique, imagino que também esteja aí.

— Estou.

— Então escute com atenção. Se tentar assumir o controle da Vértice amanhã, todos os documentos que fazem parecer que você participou da fraude serão entregues às autoridades.

— Documentos falsificados por você.

— Alguns.

A palavra me gelou.

— O que significa “alguns”?

— Significa que há uma assinatura que não foi falsificada.

Olhei para os papéis espalhados sobre a mesa.

— Qual?

— A única que realmente importa.

A ligação caiu.

Gabriel tentou retornar. Número inexistente.

Durante alguns segundos ninguém falou.

Então uma lembrança atravessou minha cabeça.

Dezessete anos antes, na semana em que minha sociedade com Augusto começou a desmoronar, Roberto apareceu no meu escritório com uma pilha de documentos. Eu estava exausto, meu pai internado, meu casamento em crise.

Ele pediu que eu assinasse uma autorização.

Disse que era apenas para encerrar uma conta antiga da empresa.

Eu assinei sem ler tudo.

Senti o sangue desaparecer do rosto.

Beatriz percebeu.

— Henrique?

— Eu assinei alguma coisa.

— O quê?

— Não sei.

Gabriel abriu o envelope novamente e retirou os documentos restantes.

No fundo havia uma folha dobrada quatro vezes.

Abri.

Reconheci minha assinatura imediatamente.

Dessa vez não havia dúvida.

Era verdadeira.

O documento concedia a Roberto poderes amplos para movimentar determinados ativos da Almeida & Vasconcelos.

Mas o que me fez perder o ar não estava na autorização.

Era a data.

Eu havia assinado aquele documento três dias antes da transferência dos R$ 2,4 milhões.

E, pela primeira vez desde que tudo começara, eu já não podia afirmar que todas as operações haviam acontecido sem minha autorização.