Minha Irmã Rasgou Meu Convite De Casamento — Nove Dias Depois, Descobri O Segredo Que Minha Família Escondeu Por 30 Anos

Eu não consegui continuar lendo.

A carta permaneceu aberta entre meus dedos enquanto aquela frase parecia crescer diante dos meus olhos.

“Carolina Almeida não era apenas sua tia.”

Olhei para Márcia. Durante trinta anos, aquela mulher tinha sido minha mãe em todos os sentidos possíveis. Era ela quem ficava acordada quando eu tinha febre, quem aparecia nas apresentações da escola, quem me ensinara a dirigir, quem chorara escondida quando fui morar sozinha. Nada disso desaparecia por causa de uma frase escrita em um papel antigo. Mesmo assim, naquele instante, senti como se o chão de toda a minha infância tivesse se deslocado alguns centímetros.

— Carolina era minha mãe?

Márcia começou a chorar antes de responder.

— Biologicamente, sim.

Beatriz levou a mão à boca. Dessa vez, sua surpresa era real.

— Você não sabia? — perguntei.

— Não. Eu sabia que havia alguma coisa errada nos documentos do seu nascimento. Nunca soube disso.

Voltei-me para Márcia.

— Então fala tudo.

Ela enxugou as lágrimas.

— Carolina tinha dezenove anos quando engravidou. Eu tinha vinte e seis e já era casada com Augusto. Nossa família era muito conservadora. Ela se recusava a dizer quem era o pai da criança. Quando você nasceu, houve complicações. Três dias depois, ela morreu.

Minha garganta apertou.

— E vocês ficaram comigo.

— Augusto ficou com você — corrigiu Márcia, quase num sussurro. — Foi ele quem insistiu. Disse que você nunca cresceria sentindo que tinha sido abandonada. Depois nós regularizamos tudo.

— Então Augusto não era meu pai biológico também?

Márcia balançou a cabeça lentamente.

— Não.

Levantei-me tão depressa que a cadeira arrastou no chão.

Felipe deu um passo em minha direção, mas parou quando percebeu meu olhar.

— Então quem era?

Márcia olhou para a carta.

— Eu nunca tive certeza.

— Mentira.

— Juliana...

— Meu pai deixou uma carta falando dos Farias. Existe um acordo envolvendo meu casamento. Helena tentou esconder uma página. Não me diga que ninguém sabia.

Felipe pegou as folhas que eu havia deixado sobre a mesa.

— Talvez Augusto tenha escrito.

Continuei lendo.

Meu pai explicava que Carolina conhecera alguém ligado ao empreendimento Costa Norte poucos meses antes de engravidar. Depois da morte dela, começaram discussões entre Augusto e Alberto Farias. Alberto queria que minha existência permanecesse em segredo. Augusto, ao contrário, exigiu que determinados direitos fossem protegidos até que eu tivesse idade suficiente para decidir o que fazer.

Foi então que encontrei uma frase sublinhada.

“Se algum Farias tentar transformar sua identidade em instrumento para controlar a participação de Carolina, procure o documento depositado no Banco Atlântico. Nunca confie apenas na cópia mantida pela família deles.”

Olhei para Felipe.

— Carolina tinha participação na empresa?

Márcia respondeu:

— Tinha.

— Como?

— Porque ela não conheceu a família Farias por acaso.

Minha mãe levantou-se e foi até uma estante. Retirou um álbum antigo e abriu numa fotografia desbotada. Carolina devia ter dezoito ou dezenove anos. Era assustador perceber alguma coisa minha naquele rosto: os olhos, talvez, ou o formato do sorriso.

Ao lado dela estava Alberto Farias.

O pai de Felipe.

Senti meu corpo gelar.

Felipe tomou a fotografia.

— Isso é impossível.

— Por quê? — Beatriz perguntou.

— Meu pai era casado com minha mãe nessa época.

Márcia desviou o olhar.

Eu entendi antes que alguém precisasse dizer.

— Alberto era meu pai?

— Não sabemos — respondeu Márcia.

Felipe largou a fotografia como se tivesse queimado os dedos.

A implicação daquela possibilidade atingiu nós dois ao mesmo tempo.

Se Alberto fosse meu pai, Felipe seria meu meio-irmão.

Senti náusea.

— Meu Deus.

Felipe ficou branco.

— Não. Minha mãe jamais permitiria nosso casamento se houvesse essa possibilidade.

Beatriz soltou uma risada amarga.

— Sua mãe acabou de roubar uma chave para impedir a Juliana de descobrir alguma coisa. Eu não usaria Helena como garantia de nada.

Felipe pegou o celular.

— Vou ligar para ela.

— Não.

Segurei seu braço.

— Nós vamos ao banco.

Márcia imediatamente negou.

— Hoje não.

— Por quê?

— Porque se Helena tem uma das chaves, provavelmente está indo para lá.

Felipe olhou o relógio.

— A agência fecha em quarenta minutos.

Peguei minha bolsa.

— Então ainda temos tempo.

O Banco Atlântico ficava no Comércio, a menos de vinte minutos dali sem trânsito. Naquele horário, Salvador parecia determinada a nos impedir. Felipe dirigia enquanto eu segurava a segunda chave com tanta força que ela marcava minha palma.

Quando chegamos, faltavam onze minutos para o fechamento.

Uma funcionária nos conduziu até o setor de cofres privados depois que Felipe apresentou documentos ligados ao espólio do pai. Mas o gerente, um homem grisalho chamado Renato, ficou estranho quando ouviu o número do compartimento.

— Cofre 317?

— Sim — respondi.

Ele olhou para mim.

— Seu nome?

— Juliana Almeida.

A expressão dele mudou.

— Espere aqui.

— Por quê?

— Porque existe uma instrução especial vinculada a esse cofre.

Ele desapareceu por alguns minutos e voltou carregando uma pasta de registro.

— O cofre não pode ser aberto apenas pelas duas chaves.

Felipe franziu a testa.

— Meu pai dizia o contrário.

— Seu pai não era o titular principal.

Meu coração acelerou.

— Quem era?

Renato virou a pasta.

Ali estavam três nomes.

Augusto Almeida.

Alberto Farias.

E Carolina Almeida.

— Depois da morte dos três — explicou o gerente —, o acesso passou para a pessoa indicada na cláusula sucessória.

Ele apontou para meu nome.

Juliana Almeida.

Felipe me encarou.

— Então Helena não consegue abrir sem você.

— Não.

Renato hesitou.

— Mas alguém tentou.

— Quando?

— Há aproximadamente vinte minutos.

Meu estômago afundou.

— Helena Farias?

O gerente não confirmou.

— Não posso fornecer informações de outro cliente sem autorização. Posso apenas dizer que o acesso foi negado.

Entreguei meus documentos.

— Quero abrir.

Minutos depois, estávamos diante do cofre 317.

As duas chaves giraram.

Dentro havia três envelopes, uma caixa pequena e uma fita cassete antiga. Peguei primeiro o envelope marcado com meu nome.

Antes que eu pudesse abri-lo, Felipe retirou outro documento.

— Juliana...

Sua voz estava estranha.

Olhei.

Era uma certidão antiga emitida poucos dias depois do meu nascimento.

No campo destinado ao pai biológico havia um nome datilografado.

Não era Alberto Farias.

Felipe soltou o ar, quase aliviado.

Mas eu não consegui sentir alívio algum.

Porque conhecia aquele sobrenome.

Eduardo Vasconcelos.

Olhei para Márcia, que havia chegado ao banco com Beatriz minutos depois.

— Quem é Eduardo Vasconcelos?

Minha mãe ficou completamente imóvel.

Renato, atrás de nós, ergueu os olhos ao ouvir o nome.

— Desculpe — disse ele. — Vocês falaram Eduardo Vasconcelos?

Virei-me.

— Sim. Por quê?

O gerente hesitou.

— Porque foi ele quem tentou acessar este cofre vinte minutos atrás.

O silêncio tomou a sala.

— Isso é impossível — Márcia sussurrou.

— Por quê?

Ela olhou para mim como se tivesse acabado de ver um morto atravessar a porta.

— Porque Eduardo Vasconcelos morreu antes de você nascer.